Todos os dias acordo e invento uma disposição que não existe, preciso acreditar em minha própria mentira. Essa falsa força de vontade persiste um pouco, maa acaba se perdendo em dor, cansaço, frio, incômodo ou só desânimo. Leio palavras bonitas que não são minhas, penso que há tanta coisa linda no mundo e mesmo assim ainda se escolhe o ódio, a mesquinharia ou a morte. Talvez eu pudesse tudo, muca saberemos.