Mais um domingo, que dia horrível, Helena.

Apaixonada, você se vê fazendo planos de viagem mesmo que mal dê conta da programação de amanhã. Não dá nem pra colocar a culpa no álcool, Helena.

Depois de um tempo eu parei de contar. Os dias, as horas, os meses, nem sei bem em que ano estamos, essa hiper compressão temporal cotidiana que dura tempo demais. Sei que entrei em quraentena em um 16/03, me apaixonei em um 01/05, entrei para as estatísticas pandêmicas em um 09/01, voltei para a sala … Continuar a ler Volta

Minha foto de último dia de verão é impublicável. Mas ela existe, mostrando ali que é possível ser feliz sem seguir script algum. Um romance que não é romance não poderia ser diferente. Hoje nem é segunda, Helena, mas poderia ser. A semana começando e a impressão de que tudo vai dar certo.

Exausta, coleciono poemas de espera.

Teve também aquela vez que eu mandei minha foto em um porta retrato, junto com uma garrafa de Jack Daniels. Como o amor é ridículo, na época não trocávamos cartas, mas emails e SMSs. Segunda-feira, Helena, e já perdi completamente o controle.

Olho aquele rosto em frente ao quadro e penso no quanto aquele amor foi intenso, mesmo que não vivido, penso em quantos amores já amei até que Kate diz: é a primeira vez que ela está sendo amada e é ali que tudo desmorona, porque só quem nunca foi amada assim entende esse vazio e … Continuar a ler Being loved

Mais um aumento de gasolina, Helena. Não dá nem para ser romântica.

Mais um oito de março e ainda ganhamos salários inferiores exercendo a mesma função, mesmo com formação igual ou superior. Ainda somos tratadas como coisa como posse, como menos, como nada. Ainda temos nossos corpos regulados pelo Estado, pela Igreja, julgados pela moral e os bons costumes, pela psiquiatria, pelos índices hormonais, pela passabilidade, pela … Continuar a ler Não quero flores

Kafka foi nadar, eu sigo dançando enquanto o (meu) mundo acaba.